Visita al sicoanalista...

Doctor, no sabría decirle cuando empezó, mucho menos por que, aunque e buscado un sin fin de explicaciones, hasta logra nutridas teorías, casi tratados de porqueria,del porque de esta adicción, de esta necesidad urgente de derramarme en letras, pero es difícil encontrar un punto referencial, ya que no siempre llego a el, de la misma forma, al principio o mas bien cuando comencé a analizar este fenómeno, por que al principio lo hacia de forma inconciente y no me cuestionaba el por que, empecé a notar que cuando estaba triste corría hacia un cuaderno, miraba ese virginal fondo blanco que me atraía y le caía encima dándole mortales pincelazos, lo hería con mi poco pulcra caligrafía, no podría asegurar que eso me era placentero, o que había algún grado de excitación, aunque tampoco podría descartarlo, pero lo que si estoy en condiciones de afirmar, es que sentía una creciente paz, y que la pena palabra tras palabra menguaba, al mismo tiempo que la hoja mutaba de papel a mi alma…debido a esto pensé que llegaba ahí como una forma de evitar la depresión, o sea que era una especie de aspirina para mi dolor, pero a diferencia de otras drogas no me alejaba de mis problemas si no que muy por el contrario, los traía desde el fondo de mis sentimientos y los ponía frente a mis ojos en esa blanca sabana cuadriculada; pero no solo así funcionaba, pues llegue y ataque ese virginal fondo blanco, en estado de la profunda alegría, del mas confortante jubilo, desde el remoto cabo de la desesperanza, hasta del cercano naufragio de la esperanza, ya no solo por la pena escribía, si no que todo me llevaba a armarme de lápiz, a trocar mi sangre por tinta, ya no había salida, esta dulce droga me consumía…
Carece de explicación lógica doctor, no me enorgullece lo que escribo, es mas, generalmente solo creo que es desatino, algo así como pulso perdido, en un mar infinito, en el que me sumerjo sin sentido, perdido y sombrío, doctor ¿será delito? Le aseguro que generalmente olvido lo que escribo, entre los bolsillos y el ruido…
Ahora es tan grande la adicción que cuando no tengo lápiz y papel, voy escribiendo en mi mente, ¿estaré demente?...
Pero es aquí el mayor de los problemas, no quiero dejarle, ni que ella me deje, no quiere olvidarle, bien se que no se trate de arte, pero arde, y me salva de mi desastre, es esa tabla en la mortal marejada, es mi sangre derramada, es la funda de mi espada, es mi calma y es mi alma…
Me disculpa doctor, será hasta otra ocasión, por que ahora tengo una cita con una hoja y un crayón…
HASTA LA PAZ.